vergüenza no tienen de saber quién soy,
no reclaman, no sienten, no tocan fondo.
Piensan que todavía estoy vivo.
Siempre te dije que iba a morir joven,
es la hora creo, mira el reloj.
¿Qué dices?
Que loco estoy.
Que sin rumbo voy.
Que mañana sin mañana es hoy o pasado.
Ella me mira,
no es un ella,
ella es un ÉL,
San Pedro es.
¿Por qué viene por mi?
¿Es mi hora? ¿Ahora? ¿Tan pronto?
No me busques,
no me sientas,
que esto no tienta,
solo busca atraparte en el infinito y doloroso sueño,
cuerpo sin mañana ni pasado.
Nunca entendieron a esta alma sin paradero ni moral,
la moral es la que mastican los que dicen luchar por su gente,
morales y moralistas,
Morales el de la esquina,
moras y rosas,
hortensias en mi cara.
No hay aspirina para este dolor,
que el dolor no aguanta espinas,
el dolor es más que una pasajera y romántica aventura,
el dolor y la hora de mi muerte,
con hortensias, con él, con ella, sin él, con ella,
llegaron, me buscaron, me encontraron.
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